El Mexicano Adolfo Castañón

 

Adolfo Castañón (Ciudad de México, 1952). Desde 2003 es el sexto ocupante de la silla II de la Academia Mexicana de la Lengua. Este poeta, ensayista, editor, crítico literario y bibliófilo, estudió en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Gastrónomo completamente autodidacta, ha sido miembro del consejo de redacción de varias revistas en Latinoamérica, entre las que se encuentran La Cultura en México, el suplemento de Siempre!, Vuelta, Letras Libres y Gradiva. Gran lector de todos los géneros, es también admirador y estudioso de la obra de Alfonso Reyes, de quien ha dicho que fue «el poeta y crítico que sentó las bases de un canon moderno de la prosa y del verso para las letras mexicanas e hispanoamericanas». Entre sus obras destacan Alfonso Reyes, caballero de la voz errante (1988), Arbitrario de literatura mexicana (1995), La campana y el tiempo (2003), Viaje a México: ensayos, crónicas y retratos (2008), y Grano de Sal (2009). Entre las traducciones importantes en su carrera están Después de Babel, de George Steiner, y Ensayo sobre el origen de las lenguas, de J. J. Rousseau (ambos publicados por el FCE). Durante casi tres décadas trabajó para el Fondo de Cultura Económica, donde tuvo a su cargo diversas obras de Alfonso Reyes, Octavio Paz y Juan José Arreola, entre otros muchos autores. Ha sido investigador del Centro de Estudios Literarios, del Instituto de Investigaciones Filológicas de la UNAM. Su último libro de poemas se titula ‘La tercera mitad del corazón’ (2012). Ha obtenido diversos premios, entre los que cabe señalar el Nacional de Literatura de Mazatlán 1996; el Nacional de Periodismo 1998; el Xavier Villaurrutia 2008, y el Nacional de Periodismo José Pagés Llergo 2010. En 2003 fue reconocido como Caballero de la Orden de las Artes y de las Letras por el gobierno de la república francesa. En 2015 recibió el Premio Internacional de Ensayo de Argentina.

 

 

 

Matsuo Basho

 

PEQUEÑO MAPA PARA LLEGAR  A OKU

 

 

 

A la memoria  de 

Eikichi   Hayashiya (1920–2016),

amigo  y traductor  de Octavio Paz, 

lector  de  Matsuo  Basho

 

 

 

Una silla y una mesa

ante el jardín

¿Una terraza con sombra?

Es un alto balcón

hecho de años y atención

adornado por algarabías

gorjeos, cantares

Desde esta altura

miro la ciudad

como un lago petrificado

En lo alto de la montaña

soy montaña

El sol quema la superficie

de mis piedras

el zumbido de las chicharras

hiere el oído demoniaco del mediodía

No hay reloj

Las horas se miden por la luz

a la luz las nubes le van poniendo grados

Sube el calor como el humo de un incendio

aislado en las montañas

Llegan hasta aquí los ecos de las noticias

con su olor a yesca recién quemada

 

 

 

Pájaro en rama

 

Mañana -me anuncia con su carcajada

un pájaro—

vendrán unos amigos

Ayer nos visitó una pareja

de aves azules con largas colas brillantes

Miro la tierra en el sonido del viento

que pasa entre las ramas del bambú

A lo lejos el motor de una avioneta

pone al cielo de esta tarjeta postal un timbre

Ayer viajé tinta adentro

por  un  antiguo  mapa  venerable

La maleza de la caligrafía japonesa

no me impidió visitar lugares y santuarios

Iba siguiendo a un par de hombres :

uno le abría paso a otro

como si fuese un maestro

–lo era

Los vi recoger como guijarros

vistas instantáneas del camino

A cada trecho

se detenían a saludar

aquí un insecto

allá una gota trémula

posada como mariposa

sobre una hoja

Abrían sus cuadernos

de vez en cuando

y volaban hacia adentro

con pesadas alas de tinta negra

 

 

Gallo

 

Yo los seguía en su camino

en aquel bosque fantasma

entrevisto desde el balcón de mi terraza

no veía ni oía yo a nadie

salvo el canto sordo

de los acentos

sobre las vocales

Un pájaro canta

detrás de otro

jugando a las escondidas

Los troncos gimen

No me siento ajeno

al canto del gallo

que saluda en la madrugada a la tierra.

 

 

 

 Miguel Elías, Eikichi Hayashiya y Alfredo Pérez Alencart (Salamanca, 7-10-2010)

 

 

 

 

 Caminante

 

CONSEJOS PARA EL ERRANTE

 

No tardes demasiado en volver
Regresa cuando todavía
el sol en las bardas
te pueda traer
hacia tu propia playa

 

No tardes demasiado
el camino
el recuerdo de la casa
la nostalgia de la puerta
son una constelación tan fugaz
como este doble arcoiris
que abrió
puertas al milagro.

 

 

 

 

 Geisha

 

 

 

COMO QUIEN QUITA PIEL A UN FRUTO

 

 

 

Si eres fruta

come los labios que te comen

y dibujan rombos entre dos lenguas

que se trenzan en su bóveda boca

 

Al adentrarme en ti

me abro y estrellas

al ir hacia tus brasas yelo

 

Mis ojos te oyen ulular

mientras te agito como una bandera

tiembla en su fuego:

tus dientes se hacen ojos

 

Soy polvo bailando

al compás de tu soplo

cicatriz enamorada

llaga cantarina

 

De tanto que  muero muerdes

Caigo desaliento

de tanto subirte

(El placer juega

a los palos chinos)

 

 

Desnudo 1

 

 

Nos ahogamos uno al otro

Delfines surcando espumas

ángeles de hielo en vilo

espejismos entre rocas

riscos altaneros

 

Apenas cierro los ojos

llega tu eco quitándose

la piel como una fruta

 

Este alfabeto se escribe

y lee desde ambos lados del espejo

sus letras rasguñan instantes entredientes

No hay pausa no

Dime que ya no

 

 

 

Joven lector

 

 

¿ESE VICIO IMPUNE?

 

 

 

No le creas al que te dice
que la lectura no tiene castigo.
Leer puede costar la vida.
Pregúntaselo al aprendiz
caído en la fosa común.
Al lector de periódicos
que dejó de envolver
la carne para la perra
en una hoja de diario
y se puso rumiar.

 

Leer es más peligroso
de lo que el otro se imagina.
“El que añade conocimiento,
aumenta el dolor”.
Para la herida producida
por leer,
no hay paliativos.
Sobre todo,
trata de no re-leer,
y de no pensar.
Hasta esta gimnasia
puede ser un riesgo.
¿Qué hacer?
Quizá,
seguir tomándote fotos
hasta que te acabe la luz.

 

 

Abeja en flor

 

Flores