Foto José Amador Martín

 

«Crear en Salamanca» completa con esta segunda entrega coordinada por nuestra colaboradora Stefanía di Leo, la Celebración de la Poesía de este año 2021, poetas reunidos para esta mágica celebración. Mi agradecimiento para todos ellos

 

» El poema todavía no existe/porque hay un verso único,/inencontrable, al que solo la furia luminosa puede tener acceso»-.Estos versos de la compañera Lilliam Moro(Cuba-Miami) abren la tan esperada celebración de la Poesía y la llegada de la primavera.

Crear en Salamanca, une así todas las voces al unísono, para compartir  el mismo credo-poético.

Unidos en el recuerdo de Luis Borja (El Salvador) fallecido recientemente, y que Salamanca homanajeó con el prestigioso Premio Pilar Fernández Labrador (2019) , cuya voz destaca para siempre en el empíreo de las Letras mundiales.

Con sus últimos versos quiero cerrar esta breve introducción porque la Poesía habla por si misma.

«El autoritarismo, cariño, es una vieja sombra que nos persigue hasta desgranarnos. Si sobre la calle mañana encuentran un cadáver quizá tenga el nombre de todos».

Mi agradecimiento, en nombre de todos los poetas y amigos,  a José Amador Martin Sánchez el Director de esta prestigiosa Revista, cuyo imparable trabajo, enriquece nuestras vidas de suma Belleza.

 

                                                                                                                            Stefania Di Leo

 

Foto José Amador Martín

 

ANTONIO SALVADO

(PORTUGAL)

 

TODO O TEMPO…

 

Todo o tempo é sagrado:

embora no verão

o sol requeime tanto

que o corpo esquece a alma;

embora no outono

do rosto a palidez

augure e urda sombras

dum súbito sofrer;

embora no inverno

a neve    a tempestade

até aos ossos gelem

desígnios ou vontades;

na calma primavera:

tudo em cores germina

e solícita a terra

o porvir adivinha.

 

 

 

 

Foto José Amador Martín

 

JAVIER ALVARADO

(PANAMÁ)

 

 

 

NOSTALGIA DE TEILLIER Y DEL SUR DE CHILE

EN ESTOS PAISAJES DE ESCOCIA

 

Decías que era imposible

Vestirse de pájaro y habitar la primavera

Venir de Lautaro con un cuaderno de estudiante y dedicarse a escribir poemas

Que luego dejarías sobre las calles de Santiago,

Tu angustia no era existencial ni imperial más bien parecía el grito pesado

De un aromo,

El grito del niño en el fin del mundo ansiando su cometa

Y observando el arcoíris humano en el espacio,

Eso te fijaba como el guijarro a la corriente

O como la nave de piratas cuajada de luz que no regresa de la niebla

Los ritos mapuches que se convierten en ánforas cargadas de vino

O beber la sangre de los corderos desde las montañas

E ir bajando con un caballo de magia la cima del Aconcagua.

Sucede que eso no es tener sed y las musas con sus guijarros te indicaron el camino.

Habitaste la fábula de los huérfanos y la casita de chocolate

En lo profundo del bosque,

Donde no hay esperanza de envejecer

Ni de morir con hambre, solo terciando al ganso bajo el brazo

Construir la primera granja de la región

Y esperar que la poesía te siga cubriendo

Con su inobjetable manto de escarcha.

 

Foto José Amador Martín

 

 

MACCKEY SOTO AGUIRRE

(PERU)

 

PRIMAVERA MUERTA

 

 

Tengo una música humedecida en esta memoria

Y dos hombres con largas tristezas

 

Un pasado enmudecido

Y una marea de destiempo

 

Crece una flor en mis dedos y la arrancas

Sin primavera desinviernas la azucena

 

Creció entre lágrimas envejecidas

Entonces solo queda una hierba lejana entristecida

 

Despojas sin ningún propósito el olvido un párrafo de la vida

Tengo unos ladridos en el pecho que duelen y cien llagas que crecen

 

La gente arrancada y una primavera crucificada que refleja las flores yertas

Un beso en la oreja del árbol que quise ser y una selva negra que se negó anochecer.

 

hay una noche tendida

sobre otra noche,

otra gota,

otra flor,

otra muerte,

otra lluvia,

otra suerte,

sobre mi muerte.

 

Foto José Amador Martín

 

MARIA ANGELES LONARDI

(ESPAÑA)

 

 

PRIMAVERA

 

Estabas ahí y nadie podía hablar contigo.

Tu sabes reír y hasta desarmar una sonrisa.

Tu sabes perfumar y consumirte.

Estabas de paso, como quien va sin prisa.

En medio de los parques habitas,

en las románticas calles de la memoria

primavera festiva y exquisita.

Dejas que broten los verdes y cubran la piedra.

Dejas que los ríos fertilicen y la tierra se abra

como recién parida…

El polen vuela, irrespetuoso

de flor en flor, generando algarabía

y te derramas, te entregas,

has hecho un pacto con la vida misma.

Las diosas te traen ruegos y reclamos

y tú, impávida, como quien va sin prisa,

sueltas una carcajada, apartas la verde hierba

por donde pisas, con tus blancos pies

y te deslizas como flotando

entre la ensoñación y una caricia.

Se huele a jazmín al abrir las ventanas

porque si vienes, tú me avisas.

 

Foto José Amador Martín

 

 

STEFANIA DI LEO

(ITALIA)

 

JUNTO AL RIO

 

 

Este rio de sombra no se olvida,

queda grabado en la memoria de nosotros,

los poetas.

 

Este río del amor,

entre ramajes y latidos

de cuerpos acostados en sus orillas.

 

Río del azar y de la noche, donde el caudal se hace infinito,

donde las piedras

se mecen junto a la corriente.

Flores de un río sin fin, río de la vida que a menudo invocamos,

nos inunda de hojas y de mosto salvaje.

Este río guarda el secreto  de nuestras almas.

Aguas para saciar la sed del amor,

con su dulzura nos erosionan y nos limpian.

 

Foto José Amador Martín

 

 

RAMON MARTINEZ LOPEZ

(ESPAÑA)

 

EL CORAZON ES UN RIO

 

De repente eres abril

y llueves sobre mi rostro.

Desde entonces

detesto los paraguas

y sueño arcoíris.

Si. De repente eres abril

y mi corazón un rio.

 

 

Foto José Amador Martín

 

HUSSEIN  NHABA.

(IRAQ)

 

 

Me estoy agotando

 

Me agota mi silencio

me agota ocultar

detrás de la dignidad de un hombre indiferente,

cada noche me rindo

como un soldado sitiado

destrozo docenas de estaciones

y todos los pasaportes de paciencia

y las visas de entrada a tus ciudades naufragadas

llorando como un niño

de cinco años,

que perdió el último rastro de su madre,

con la horca del anhelo

que tira de su frágil cuello,

y sus pies lisiados.

Ven a saber que Dios me ha guiado,

ven para arreglar conmigo

las bolsas de alegría que me preguntan de ti.

 

 

Foto José Amador Martín

 

VICTOR OLIVEIRA MATEUS

(PORTUGAL)

 

        

Numa manhã de Primavera

 

sobre o verde primaveril da mesa

uma joaninha saltita

com seus pezinhos de joaninha

dança as suas danças de joaninha

ama com o seu coraçãozinho de joaninha

 

durante alguns minutos

faz equilibrismo no rebordo do pires

lança-se de improviso

para o trapézio na asa da chávena

e impõe um estranho sapateado

na capa dum livro que eu acabara de ler

 

sobre o verde primaveril da mesa verde

a joaninha improvisa todos os números

para os seus pezinhos de joaninha

para o seu coraçãozinho de joaninha

 

durante alguns minutos

toma o seu banho no café já esfriado

assobia mecanicamente

enquanto alisa as suas antenas

de erudita deprimida

para a sua questão fundamental

de joaninha:

 

então

ó meu grande parvo

a vida é apenas isto?

Foto José Amador Martín

 

 

LEOCADIA REGALO

(PORTUGAL)

 

A ÁRVORE

 

Planta a árvore

e espera pelo seu crescimento.

Rega-a expectante procurando

cada dia o surgimento

das folhas nos ramos pendentes.

Se ela demorar a despontar

não te apoquentes.

Observa hora a hora

a sua transformação

até encheres o coração

do verde que te inunda os olhos.

Depois imagina a frondosa copa

que um dia te vai ofertar

a sombra e o rumor

das searas ao vento.

Deita-te tranquilo e guarda

dentro de ti

o alento com que hás-de continuar

a criar a tua árvore.

Vigia-a à distância

por detrás dos vidros

transmite-lhe a coragem transparente

dos momentos decisivos.

Todos os invernos

a verás despida

mostrando a nudez

do tronco robusto

a balançar ao vento

os ramos pendentes.

Vais sentir o frémito

do seu arrepio.

Não sucumbas.

Não.

 

Planta a árvore

e acredita nela.

Na primavera vai mostrar-se inteira

garbosa e bem verde

para te saciar as inquietas

dúvidas que a tão longa espera

escondeu em ti.

E quando sentires que

os ramos já tocam

o parapeito da tua janela

abraça-te a ela

confiante e liberto

dos desânimos tontos

que minaram em vão

as tuas certezas.

Planta a árvore

e segue o seu crescimento.

só assim a amarás

na sua inteireza e transformação.

Senão

por que razão

havias de plantar uma árvore?

 

Foto José Amador Martín

 

MARIA TOSCANO

(PORTUGAL)

 

 

Primavera

 

prometeu secar o chão de chuvas.

 

anunciou a demora da luz nos dias.

 

cinzentos e telhados invadiu

de bichos de asas inquietos

sem nostalgia.

 

abriu chapéus nas praças, nos cafés

trouxe os primeiros beijos enamorados

ali mesmo: na fila do passe,

do autocarro,

espera em cantinas, cinema à saída.

meninas trouxe

de meias e vergonha arregaçadas

(e o desejo dos homens se alegrou

em cada onda curva desarvorada).

 

por tais feitos e inaugurações

foi de soberana coroada:

governa hoje o canto e as emoções

a senhora do sonhar acordado.

.

 

Foto José Amador Martín

 

 

NOE LIMA

(EL SALVADOR)

 

MEDIDA

 

Ella sabía el tamaño del granizo

desde que sus dedos se hicieron escarcha de temporal

y su pelo martillaba con el relámpago mi sangre

 

hacia luces en la carne

y llevaba su pentagrama de ceniza hasta la bóveda

del agua para renacer desde sus huellas

 

yo trataba de medirle el pulso a la primavera

medirle los gestos al sol

ese estrujado pozo de fuego que muerde la espalda

 

lo hice hasta la armadura del crepúsculo

donde mi puño es una esponja

y las canas renuevan la pereza de la arena en cada playa

 

yo trataba de meter sus huesos tupidos de tinta en un verso

medir la certeza de su frente

el ácido nervio de luz blanca que habita entre sus piernas

lo hice

al unísono de la leche del tiempo derramada en el poema

lo hice

al medir sus suspiros con el tamaño de mi muerte

lo hice

cuando ella deletrea la sonoridad del gemido en cada párpado

 

hice todo eso y pensé en los bosques azules de Dylan Thomas

para encerrar un diluvio esponjoso entre sus senos

y escribir la palabra oscuridad

 

como una campana ahogada al final de la noche.

 

Foto José Amador Martín

 

 

BORIS ROZAS

(ARGENTINA- ESPAÑA)

 

 

La primera vez que salté por una escalera de incendios

lo hice para no quemarme con la fotografía

de tu piel.

Dormía entre las macetas

mi recuerdo,

aprovechando los meses de verano

para imaginar nuevas rutas de escape

de tu cuerpo.

Fue como en “The Boy Cried Asesinato”

pero sin más testigos que la noche

y el antro que nos hace esquina.

La primera vez

que salté por una escalera de incendios

fue como una cruel inocentada

de Romeos,

hasta que llegamos a Washington Square

en primavera

y se terminaron los parterres del amor.

 

 

Foto José Amador Martín

 

ABDUL HADI SADOUN

( IRAQ -ESPAÑA)

 

Nubes-primavera

 

Corzos disolutos

barbas canosas a tiempo

lechoso matorral sin guardián

besos de primer encuentro

del primer amor o del primer lamento

 

Son las nubes

que contemplo desde mi silla

invadiendo las ventanas de mis ojos

una y otra vez

como lluvia insalvable

 

Barbas

corzos

matorrales

y yo

contemplándolos

desde mi silla de confesión.

 

 

Foto José Amador Martín

 

ALEXANDER ANCHIA VINDAS (COSTA RICA)

 

Lluvia de primavera.

 

Los pétalos dan color al fuerte viento,

que aún arrasa desde el norte,

los diferentes colores y matices

lo pondrán mansito hasta

acariciar levemente nuestros pies.

 

El agua se remoza

se hace menos fría,

se hace menos intensa.

bendice, multiplica las ilusiones,

se mete entre las flores.

 

La primavera te remoza en mi memoria,

vuelves con un vestido floreado

como tu primera inocencia,

desnuda queda tu alma,

entre mi leyenda.

 

Caen las primeras lluvias, otros colores

surgirán y otros callarán por un año,

Vuelves con tu acento extraño

a zumbar en mi desliz

como abejón de mayo,

a retoñar en mi jardín,

el colibrí susurra tu nombre

 

La primavera te ha traído de vuelta

a mi almohada.

 

Foto José Amador Martín

 

 

ANTONINO CAPONNETTO

(ITALIA)

MÄRZMORGEN

 

Piccole gemme sbocciano improvvise

Rinnova ogni suo rosso il pungitopo

Innalza nuovi rami il vecchio melo

Manda sul mondo la sua luce il sole

Accompagna la chioccia i suoi pulcini

Vibra di vita l’azzurrino cielo

E tornano gli uccelli a cinguettare

Rifioriscono i sogni ed ogni vita

Alla bellezza già vuol inneggiare

 

Foto José Amador Martín

 

 

MARIA DO SAMEIRO BARROSO

(PORTUGAL)

 

MAÑANA DE PALABRAS

 

Mi cuerpo es una isla de

versos, una tierra oscura, un

pájaro azul, una rosa amarilla,

una orilla desnuda, un viento de

nubes, un destino tatuado de

amatistas y cristal donde escribo

una lámpara de niebla, que alza

cada mañana las palabras

que firman sus desiertos en imágenes que

queman en la sangre

las fuentes llenas,

las rutas invisibles, los secretos

jardines donde la luna cegadora

grita enloquecida sus serpientes

de luz.

 

 

Foto José Amador Martín

 

 

JOSE MIGUEL SANTOLAYA SILVA

(ESPAÑA)

 

A los niños de San Martín del Castañar.

Sierra de Francia – Salamanca

 

Lucen árboles, los cerezos en Flor

Cabalgan abejas fabricando miel

Cantan los ruiseñores orquestando

la llegada de la familia cantora

 

El rio Francia baja revoloteando

las truchas saltarinas alegrando

entre piedras y ambas orillas

alimentándose de mariposillas…

 

En lo alto de la Peña de Francia

la Madre Virgen regala Fragancia

en el valle San Martín del Castañar

 

…Y otros municipios se divisan…

Las calzadas, los senderos nos llevan

conocer historias que nos contarán.

 

Foto José Amador Martín

 

 

MARIO MELENDEZ

(CHILE)

Arte Poética

 

 

Una vaca pasta en nuestra memoria
la sangre escapa de las ubres
el paisaje es muerto de un disparo

La vaca insiste con su rutina
su cola espanta el aburrimiento
el paisaje resucita en cámara lenta

La vaca abandona el paisaje
continuamos escuchando los mugidos
nuestra memoria pasta ahora
en esa inmensa soledad

El paisaje deja nuestra memoria
las palabras cambian de nombre
nos quedamos llorando
sobre la página en blanco

La vaca pasta ahora en el vacío
las palabras están montadas sobre ella
el lenguaje se burla de nosotros

 

Foto José Amador Martín

 

 

JULIO CESAR QUESADA GALAN

(ESPAÑA)

 

Sobre el nível del mar.

 

Ansío toda luz porque un día fijé el mundo

con mi dedo índice,

y amo

el correr de los ríos porque de algunos peces

aprendí hondura.

Fueron mis ojos quienes miraron

por primera vez

que en la caída de los astros se escondían

un niño y una rueda.

Siempre me hice invisible cuando los hombres

pusieron sus manos

sobre mi fingida presencia,

y cuando tuve un brazo que parecía un ala,

las flores que brotaban

en los tejados me otorgaron

las dádivas de un vientre,

ésta es la única verdad que he conocido.

 

A dos mil pies sobre el nivel del mar

la marcha de los pasos deja de orbitar,

el frío aumenta toda lucidez,

y la respiración es lenta

como la vida en las montañas

y en las ermitas, el corazón renuncia

a cualquier renuncia,

y la única doctrina es la fecundidad.

 

Nuestro propósito es crecer cuando creamos

y amar a cuanto no desgarre,

nutrirnos de nosotros mismos y no golpearnos

en soledad

y que cada vez que el mundo sea la primavera

nos despojemos de cuanto fuimos

y seremos, formando

la columna que une nubes, espacios y semillas.

 

El truco no es difícil ni complejo,

tan sólo se necesitan

algunas dosis de serenidad,

concentración y sencillez.

 

A seis mil pies sobre el nivel del mar

-y subiendo-

los ojos van perdiendo su nostalgia

y para no cegarnos tengo que demostrar

mi destreza en las diferentes artes

de la distancia

y para que no se dilaten las venas

el oxígeno tiene que ser lo más escaso posible.

 

Se aligeran,

se aligeran las manos, los pies, el pecho,

los lastres se reducen:

las personas que un día me nombraron

hacen el mismo ruido que las hormigas.

 

Sigo el rastro de los cometas,

de las galaxias que comienzan

cuando un huevo se rompe,

de esa gracia tan tuya de armonizar

mis extremos.

 

Sólo me he dado opción a mudarme en un hoy,

en un hoy que renace, confirma y desprecia.

Poco importa la muerte ahora.

Poco importan las palabras ahora.

Poco importa que el mar

haya expulsado a quien movía su repetición.

 

Los restos de la fiesta quedan aún en mi boca,

aún me ofrecen mucho juego,

aún relucen como miel secreta.

 

A diez mil pies sobre el nivel del mar

sólo quedan los labios,

el nacimiento de unas risas entre las sábanas

y las luces que como gotas de rocío resbalan

sobre este mármol.

 

 

Foto José Amador Martín

 

 

NORBERTO BARLEAND

(ARGENTINA)

Primavera del viento

 

 

Fugaz el encuentro, la partida,

las horas plenas,

los huecos de tu voz.

 

La sábana que protegió la noche,

un labio de encendida primavera.

 

Llegué al refugio de tus brazos

desde el espejo que cubrió el viento,

las rosas que entregue

junto a la mesa de la alcoba amanecida

 

Me aleje   de pena, con asombro

una mañana de nubes y poemas

el rostro intenso,

vestigio del amor,

de plenilunio,

sin las dudas que descalza esta marea

de ramas madreselva

en primavera.

 

Foto José Amador Martín

 

ALVARO MATA GUILLE

(COSTA RICA)

 

Qué empieza,

qué termina

,

transitamos de una noche a otra,

a otro atardecer,

a otra niebla,

sabiendo que cada instante al tocarnos es el último

,

que no somos eternos

que el tiempo no es nuestro

sólo su indiferencia

,

que emergemos de la oquedad,

del silencio

de lo ausente

.

Se dice

que un ciclo termina y empieza otro,

un algo que se cierra,

un algo distinto que aparece. Pero,

si hay una nueva etapa, lo cual supongamos sea cierto

y ésta se avecina como un resplandor en la penumbra,

¿qué sería lo distinto de ese otro desprendido del entorno?

¿qué hace que la lluvia deje de ser lluvia o el viento no sea ya viento y palpen las cosas de otra forma?

¿qué habría que atisbar que provoque otro grito,

otro rostro,

otra niebla?

 

Foto José Amador Martín

 

 

PEDRO ENRIQUEZ

(ESPAÑA)

QUIROMANCIA DE PRIMAVERA

 

El hijo nace

en la turbia luz

del agua,

aprende los caminos

del lenguaje

fundiendo las vocales

en los diccionarios de la vida.

Bajo la sombra de los árboles

conversamos

en el fuego de la primavera,

aprendemos su historia

más alta que las sombras

y un día amamos su jardín,

las mismas cicatrices,

savia y espinas,

quiromancia de flores

en nuestras manos.

 

Foto José Amador Martín

 

 

NICASIO URBINA

 

(NICARAGUA-CHINCHINNATI)

 

Paz

Me dicen que mi nombre es Paz,
Paz Occidental para ser más exacta.
En mi lengua se dice Xian.
Antes ya me habían llamado Chang´an:
Paz Perpetua.
Yo sé que nada es perpetuo en la vida.
Después de cada guerra me cambian el nombre:
Daxing, Fenguan, Anxi, Jiongzhao, Xijing.
Por mí han pasado muchas dinastías:
la Sui, la Tang, la Ming, la Han.
Sé que mis murallas son las más bellas de toda China.
Ni la Gran Muralla se asemeja a mi belleza.
Millones de hombres dieron su vida para construirla,
piedra sobre piedra, día a día,
durante cuatro años de trabajo forzado.
La vida de los hombres no vale nada.
Yo en cambio soy imponente y bella.
Mis cuatro puertas miran a los cuatro puntos cardinales
y sobre cada una se levanta una pagoda.
Todos los días viene gente a visitarme.
Yo divido la ciudad vieja de la nueva,
me adornan banderas y lámparas rojas.
Gente salvaje me recorre en bicicleta.
Odio las bicicletas.
Si pudiera las tiraría todas al foso.
Por mí pasaban caravanas inmensas
cargadas de seda camino de Venecia;
llevaban perlas y jade, porcelana y coral.
De regreso venían cargadas de lana,
marfil, aceites y cueros.
Por mí pasó Marco Polo y Genghis Khan.
Llegaron hombres barbados con la cabeza cubierta,
rezaban prosternados cinco veces al día
y pretendían que abrazáramos su fe.
Llegaron otros hombres vestidos de negro
cuyo dios había muerto crucificado.
Nosotros no dijimos nada.
Volvimos la mirada a la Gran Pagoda del Ganso Salvaje
y guardamos silencio.
Mi nombre es Xian.

 

 

Foto José Amador Martín

 

ODALYS INTERIAN GUERRA

(CUBA-MIAMI)

 

Hay un vacío siempre después de las palabras, y una puede fingir hacer como que no escuchó, seguir mirando esa nada formando figuras en el techo. Seguir la línea en ese recorrido que va a perderse en el silencio. Y hay pájaros que se cuelgan incansables y hay un sol, un triste sol apagado sobre los cipreses. Y una puede fingir que está en ese aire obediente, en esa mímica desbrozando el sol, esas esferas apagadas que se pierden en el agua, en el murmullo del agua sorda que va golpeando la penumbra. Tocar los mundos desde ese espacio vacío, tocar el agua, mutilada y triste, la ironía, las palabras que regresan. Y la palabra “estúpida” termina sajando, dividiendo el amor, roturando un punto desde donde te alejas.

 

 

Foto José Amador Martín

 

 

ORLANDO FIGUEIREDO

( PORTUGAL)

 

Sob as árvores abertas para o céu

o doce perfume da erva

Os corpos suspensos

da respiração da terra

flutuam de emoção

No silêncio da noite

promessas e sonhos

O paraíso arde nos teus lábios

 

 

Foto José Amador Martín

 

MARISA RUSSO

(EE. UU)

Juventud

 

Un día tomé el avión fuera de la calesita,

la vida giraba al sentido del reloj.

Ya no era una niña.

Llegué a Turrialba y sentí la respiración del parque,

Escuché el mismo rumor:

“cierra los ojos, estoy girando en torno tuyo”.

La boca del volcán me llamó por mi nombre.

Cerré los ojos, imaginé las bestias ausentes,

mi cabalgata de lomo en lomo:

el parque siempre estuvo en mi interior.

 

 

 

Foto José Amador Martín

 

ALVARO ALVES DE FARIA

(BRASIL)

 

 

 

Não permanecerá a poesia

nem o poeta

com suas mãos delicadas.

 

Não vive para sempre

esse gesto que se estende

na invenção da tarde.

 

Vou em direção ao poente

mas sem pressa

de chegar a lugar nenhum.

 

O poeta caminha por dentro de si

na tentativa de achar-se

na memória que não existe mais.

 

Há um anjo em cada poema

que voa com asas azuis

em busca do Paraíso.

 

O poeta cala no próprio silêncio

essa palava muda

que fala à ausência de si mesmo.

 

 

Foto José Amador Martín

 

FELIPE LAZARO ( CUBA)

 

POETA ERRANTE DE TODO BANDO

 

 

Para Carlos J. Báez Evertsz

 

…hasta escribir una carta es cosa penosa

Luis Cernuda, una carta a J.L.L., 1953.

 

Desterrado de sí mismo

como una provocación más en su vida

siempre le acompañó el poder subversivo de un poema.

 

Lacerado hasta el infinito

-poeta errante de todo bando-

sufrió la censura de los sectarios

y el olvido impuesto en textos,

ya superados por la Historia.

 

Como una de sus destartaladas maletas

-siempre prestas tras la puerta-

jamás logró el regreso ansiado.

 

Su vida trascendió rota

-perpetuándose como un dandy–

poetizando a diestra y siniestra.

 

No obstante, comprendió a tiempo

lo frágil que son las fronteras,

incluido su mejor sueño o su mayor anhelo.

 

Este hombre masticó el exilio

y toda desesperanza le fue ajena.

 

 

 

Foto José Amador Martín

 

GONçALO SALVADO

( PORTUGAL)

 

O QUE A PRIMAVERA FAZ COM AS CEREJEIRAS

 

 Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos

Pablo Neruda

.

 

à memória de Carolina Gil, bailarina portuguesa (26.08.1993 – 30.12.2019)

que expressou o último desejo das cinzas do seu corpo se virem a tornar

numa cerejeira

.

Sobre o teu púbis

para o meu desfrute:

a polpa rubra de uma cereja

.

Os bicos dos teus seios:

duas cerejas que mordo

com deleite

.

 

De ti recebo as cerejas

Mas como saciar

esta fome de ti?

.

 

Teus lábios sobre os meus

um cacho de cerejas

e o chilreio das aves perto

 

.

A boca abres

minha língua procura-te

o suco das cerejas sorvo

.

Quanto o teu nome

me aflora os lábios

canta a Primavera

 

Foto José Amador Martín

 

 

Joana Lapa/Maria João Fernandes(Joana Lapa)

PORTUGAL

 

 

“Amor! Teu coração trago-o no peito…”

Florbela Espanca, “Da minha janela”, Sonetos.

 

Ouço bater o teu coração no meu peito,

os teus lábios sobre os meus

doces, leves, murmurantes,

dizem-me com o teu silêncio,

 

pedaços de uma doçura inaudita,

íntimas chamas imprecisas

que acendem no meu coração

uma fogueira perfumada.

 

Fogo do silêncio, fogo de amor,

que da mais profunda realidade

cria uma outra, infinita,

 

imensa, sem nome, transfigurada,

crisol de todos os nomes,

puro milagre da poesia.

 

Foto José Amador Martín