Crear en Salamanca publica en esta ocasión tres poemas del poeta iraquí Abdul Khalik Guitan,  poeta iraquí contemporáneo, nacido en la ciudad de Amara en 1969. Reside en Sídney desde 2002, tras abandonar Irak. Pertenece a una generación poética marcada por las experiencias de la guerra y el exilio, algo que se refleja claramente en sus escritos, caracterizados por la densidad expresiva y la reflexión existencial. Ha publicado varias obras poéticas y narrativas, entre las más destacadas: Desplazados (1998), Los vagabundos de Bagdad (2000), Esperando en Marion (2007), Ochenta y uno (2012), Dormir en la estación de autobuses (2020), además de sus obras autobiográficas y ensayísticas como La calle del Tigris (2023), El jardín de la ilusión (2024) y El cisne degollado (2025), junto con su poemario Cuatro damas en un bar (2026) en la que escogemos estos tres poemas.

 

 

Abdul Khalik Guitan,

 

El payaso y el paraguas

 

La muerte silba en los callejones tristes

y en un escenario cercano

el payaso juega con su paraguas.

El payaso que se sienta largas horas ante el espejo

no le importa nada en este mundo excepto su paraguas.

Los hambrientos mueren

mientras él lo abre sobre su cabeza y baila con orgullo,

un paraguas colorido como su vida.

Aprendió a saltar desde que era niño,

ya no le importan los niños muertos.

Aprendió que todo tiene una excusa,

y su excusa

es que su paraguas lo protege siempre.

 

Sídney, 28/7/2020

 

المهرجُ والمظلةّ

 

الموتُ يصفر في الأزقة الحزينة
وعلى مسرحٍ قريب
يلعبُ المهرجُ بمظلته
المهرجُ الذي يجلس ساعاتٍ طوال أمام المرآة
لا يعنيه شيء في هذا العالم غير مظلته
يموتُ الجياعُ
فيما يفتحها على رأسهِ ويرقص بزهو
ملونة مثل حياته
تعلّم القفز مذ كان طفلا
لم يعد يهمّه الآن الموتى من الأطفال
تعلّم أن لكلّ شيءٍ عذرٌ
وعذره
أنَّ مظلته تحميه على الدوام.

سيدني 28/7/2020

 

  Abdul Khalik Guitan,

 

 

La casa vieja

 

Lloremos por una casa en la que todos se pelean,

donde las voces de sus maldiciones suben al segundo piso.

Siempre estuvo vacía,

pues a los inquilinos les parece excesivo vivir directamente

bajo el sol.

Me preguntó la vecina gorda:

¿Por qué lloras si la casa está a punto de derrumbarse?

Me quedé sin poder responder.

Realmente está a punto de derrumbarse;

las piedras con las que fue construida

fueron amasadas con los huesos de los hijos,

y el padre no dejó testamento,

o bien su testamento era inaplicable.

Los inquilinos cargaron sus espadas y sus cuchillos,

vistieron ropas blancas,

sus mujeres lanzaron ululatos de alegría,

luego salieron a las calles.

Se pelearon hasta que sus ropas se tiñeron de sangre

y no se cansaron de la disputa.

Yo veía a hombres y mujeres salir de la casa heridos.

Luego entraban otros con bigotes gruesos.

Lloremos por los hijos,

y luego brindemos por una casa que no se puede soportar.

Sídney, 1/3/2021

 

البيتُ القديم

لنبكِ على بيتٍ يتشاجرُ فيه الجميع
تصعدُ أصواتُ لعناتهم إلى الطابق الثاني
كان فارغاً على الدوام، إذ يستكثر النزلاء أن يعيشوا مباشرة
تحت الشمس
سألتني الجارةُ السمينة

لم البكاء والبيت آيل للسقوط؟
كنت عاجزاً عن الإجابة
إنه آيل للسقوط حقاً
الحجارة التي شيّد بها
عُجنت بعظام الأبناء
والأبُ لم يترك وصيةً
أو أنَّ وصيته غير قابلة للتنفيذ
حمل النزلاءُ سيوفهم وسكاكينهم

ارتدوا ثياباً بيض
زغردت نسوتهم
ثم خرجوا إلى الشوارع
تشاجروا حتى اصطبغت ثيابُهم بالدم
ولم يتعبوا من الشجار
كنت أرى الرجالَ والنساء يخرجون من البيت جرحى
ثم يدخل آخرون بشوارب غليظة
لنبكِ على الأولاد
ثم نرفع نخبَ بيتٍ لا يحتمل.

 

سيدني 1/3/2021

El poeta y su traductor

 

 

Los campos del extraño

 

Hasta hace poco, yo era el dueño del campo y de las gallinas,

pero la lluvia se ausentó

y se marcharon las pequeñas nubes que lloraban por mi suerte.

Me encontré de pie bajo el sol, sin sombrero,

hasta el punto de que el arado con el que trabajaba se le rompió la pata.

Así es la vida de mi campesina convicción:

siempre les arrebatan sus tierras,

o bien llega un extraño

y se convierte en el dueño del campo y de las gallinas.

 

 

حقول الغريب

 

إلى حدٍّ قريب كنتُ انا صاحب الحقل والدجاجات
ولكن الغيث غاب
وغابت الغيومُ الصغيرة التي كانت تبكي على حالي
وجدتني أقفُ تحت الشمسِ بلا قبعة
حتى أَنَّ المحراث الذي كنتُ اشتغل فيه انكسرت ساقُه
هكذا هي حياة فلاحي القناعة
دائماً ما تُنتزع أراضيهم منهم
أو أَنَّ غريباً يصل
فيصبح صاحب الحقل والدجاجات.

 

 

 

Tú

 

 

Todo aquí está jubilado,
empezando por la mesa sobre la que te escribo mi carta a Dios
y no terminando con la chimenea

que se ha convertido en parte de la decoración del salón.
Salí de la ventana de la habitación a toda prisa,
te lanzaste tú mismo a la calle vacía.
Corriste en dirección al río,
excepto que este había dejado su lugar,
había emigrado él también.
Regresé a la mesa,
yo había entrado en la ausencia
y tú acababas de llegar,
mientras que la mesa estaba casi vacía:
desaparecieron los papeles y los bolígrafos,
desaparecieron los diccionarios y las referencias.
Y no había en ella más que la imagen de una mujer desnuda,
tú no lo eres, en cualquier caso.
Pues eras una de las muchas cosas que fueron jubiladas.

 

Sídney, 8/12/2020

 

 

أنت

كل شيء هنا محال على المعاش
ابتداءً من المنضدة التي أكتب عليها رسالتي إلى الله
وليس انتهاءً بالموقد الذي تحوّل إلى جزءٍ من ديكور الصالة.
خرجتُ من نافذة الغرفة باستعجال
قذفتَ بنفسك في الشارع الفارغ
ركضتُ باتجاه النهر
إلا أنه كان قد ترك مكانه
هاجر هو الآخر.
عدتُ إلى المنضدة
كنتُ قد دخلتُ في الغياب
وكنتَ أنت قد وصلتَ تواً
أما المنضدة فكانت فارغةً تقريباً
غابت الأوراق والأقلام
غابت القواميس والمراجعُ

وَلَم يَكُن عَلَيْهَا سِوَى صُورَةِ اِمْرَأَةٍ عَارِيَةٍ
لَيْسَتْ أَنْتِ عَلَى أَيِّ حَالٍ
فَلَقَدْ كُنْتِ وَاحِدَةً مِنَ الْأَشْيَاءِ الْكَثِيرَةِ الَّتِي أُحِيلَتْ عَلَى
الْمَعَاشِ.

 

سِيدْنِي 8/12/2020

 

 

Cubierta del libro