La estación pintada de blanco
Asientos nuevos, otra hora,
otro color en el cielo.
En la mano aprieto  fuertemente el billete
al pasado, sin pitidos, ni Jefe de estación
anunciando la llegada,
llego en silencio, nadie me acompaña en el compartimento,
nadie esperando en la estación;
Solo yo y mi memoria, revisora infatigable,
Los paisajes son postales en sepia
guardan con celo recuerdos;
Mi mente  es otro espectador,
envuelto, apretado en el  equipaje.
de la vida
Los surcos en la piel, dejan lugar
a otras pieles queridas, otras soñadas,
al amor que entre raíles se perdió.
Al bebé que nunca nació.
Las manecillas antes inquietas del viejo reloj,
faro de luz, alegría del viajero,
están aletargadas ,ya no forman parte
del tiempo o el espacio.
Ante la llegada al destino
la realidad se vuelve silente,
pasos lentos,
el aire tela de araña
envuelve pegajosamente el pasado.
Ramas del viejo árbol buscan asidero.
El pulso ralentiza el latido,
todo está ahí
despertando los sentidos,
embriagado de perfumes
romero, olivo, vid…¡mieles
al olvido!
Recolocar, eso es lo que faltaba,
poner cada cosa en su lugar
Nubes, horizontes, árboles, rostros…
el plano esperado está terminado,
evocando la fantasía, otro tiempo
convertido en realidad y verdad.
Te escucho, siento tu piel, tus manos
sobre mi rostro.
Me absorbes
te absorbo
sumergimos en la niebla de antaño,
empapados de todo lo que se escapó
He vuelto a inventarte, salvamos el pasado
que hicimos presente.
Por un instante  fuimos habitantes
del país de la nostalgia