“Mientras el aire en su regazo lleve 
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!”

 Adolfo Bécquer, Rima IV

 

 El Día Mundial de la Poesía, propuesto en 1999 por la Unesco, se celebra cada 21 de marzo (equinoccio) de primavera, en el Hemisferio Septentrional) con el propósito de consagrar la palabra esencial y la reflexión sobre nuestro tiempo. Este evento que fortalece la cultura en nuestro planeta se realiza en importantes capitales del mundo como París, Ámsterdam, Berlín y Bogotá. En Europa es llamado Primavera de los Poetas y en Colombia la Común Presencia de los Poetas. Hoy en “Crear en Salamanca” la celebración del día Mundial de la Poesía que coincide con el equinoccio de primavera, se celebra con los textos de muchos poetas de aquí y de allá, poetas en el mundo. La poesía es una manifestación artística del espíritu humano, cuya verdadera materia es el sonido. La poesía está técnicamente al alcance de todos: (del griego ποίησις, poiesis, con el significado de «creación») es una forma de arte que crea, se concibe como expresión artística de la belleza por medio de la palabra. Poesía es vida, es el movimiento de las hojas en el viento, es el aire, el mar, el cielo. Poesía es la existencia, el firmamento, es compromiso personal y social. Silenciosamente, la poesía se convierte en un arma desapercibida y nítida, en un instrumento multifacético y cambiante, por la mano ferviente del poeta, se convierte en su mismo alter ego.  Poesía es la voz del individuo, de la conciencia humana, la del pueblo, la voz del paria, del vencido, del ganador; la voz del alma, de lo inexpresable, la voz de oscuridad y la de luz, de la vida y de la muerte. Extraordinariamente, la poesía se convierte en una voz entre las voces, en grito unánime, en sueños, como diría Ungaretti, capaces de desgarrar el velo que oculta la conciencia más profunda, y arrancar, como si se descubriera la caja de Pandora.  Hoy todos juntos celebramos a la Poesía con una sola voz y con una sola melodía

Stefania Di Leo

Coordinadora del Especial Poético de Primavera

 

 

LILIAM MORO

(Cuba/España)

 

 

 

FUERA DE CONTEXTO

 

El Verbo en convirtió en colores

y salpicó el paisaje

para formar la primavera,

todos los tonos de la vida se transformaron

en criaturas radiantes, frágiles y olorosas

y las llamamos flores

que se abren como la anunciación de Dios;

las piedras de los ríos están lavando el agua

y el frescor de la hierba se convierte

en un incienso para el alma.

Con una sensación de gratitud

casi hacemos las paces con la vida

porque todo está en orden, menos la existencia:

hay demasiado estruendo

porque el terror tiene su ruido obsceno,

el de la sangre, los gritos y las explosiones,

los inútiles rezos que se pierden

entre el polvo de casas derrumbadas,

los juguetes que gritan

y el alarido del absurdo.

Cuando Dios no aparece

el ruido ocupa su lugar.

La primavera irrumpe fuera de contexto.

 

                                                            

 

 

 

ALFREDO PÉREZ ALENCART

(Perú-España)

 

 

 

RENACIMIENTO

 

 

La claridad se adelanta

y llena de flores

la estación más jubilosa.

 

 

 

 

JUAN ANTONIO MASSONE DEL CAMPO

(Chile)

 

 

PRIMAVERA DE REGRESO

 

                                        A  Stefania Di Leo

 

Está bien: tu secreto incluye

por siempre un silencio,

como si lento germinara

la sombra adelgazada

que olvida la tormenta.

 

Recreas, una vez más,

la paradoja de volver vida

el color yerto, los veloces

mensajes que deslumbran

tu belleza dando pasos.

 

De nuevo tu primera vez,

aunque el latido sabe que te irás.

Temprano es ya muy tarde.

Se eriza la piel al escuchar

el indómito acezar de los relojes.

 

Está bien: te mira de reojo

esta palabra. Cromático alienta

el silencio y el cielo recobrado

en tu belleza dando pasos.

Ya aroma el alma tu presencia. 

 

PIERINA MARMO

(Italia)

 

ORA È PROPRIO PRIMAVERA

col suo strascico di incanto

       e fiori,

tu non farti prendere dal dolore,

ma amalo tutto intero,

anch’ esso segno di vita,

                  davvero!

 AHORA ES PRIMAVERA

Ahora es primavera

con su cola de encanto

         y sus flores,

no te hagas abatir por el dolor,

ámale todo entero,

porque es

una señal de vida

verdadera.

 

 

CARLOS AGANZO

(España)

 

 

TRÍPTICO DE LAS AMAPOLAS

 

I

 

Como erupción de vida

en los desmontes de la primavera,

las amapolas gozan

del aroma apacible del instante.

No se acuerdan de ayer

y saben que mañana

no está escrito en los planes del verano.

Quien pudiera, inconscientes amapolas,

afrontar cada día

ignorando el perfume de la muerte.

 

II

 

Rojas de libertad sobre la lápida

blanca de la necrópolis,

sangre de amor que rompe

el himen de la piedra inmaculada,

ríen las amapolas.

Rebeldía rotunda

que a detener no alcanzan

las piedras del olvido.

Los hijos de la tierra

son siempre los más fuertes.

 

III

 

A veces las amapolas,

desparramadas frente a la muralla,

rememoran la sangre de la historia;

sangre que aún pervive

en la oquedad secreta de la piedra.

 

A veces las amapolas,

rozagantes y airosas cuesta abajo,

me recuerdan los labios de los enamorados;

besos de sangre joven

bajo el signo feliz de las cigüeñas.

 

A veces las amapolas

se parecen al grito

de libertad que braman los esclavos

frente al patricio afán del jardinero.

No hay espacio capaz de contenerlas.

Suya es la primavera

y el primer sacrificio del verano.

 

 

 

ARACELI SAGÜILLO

(España)

 

NO SE SI HOY ES PRIMAVERA

si tuvimos más días,
si las lágrimas alegres
fueron vida,
o las lágrimas de ahora
ya no lloran.
Solo se que los días
se llenan de batallas.
Es dificil empezar de cero?
Conozco a una mujer
que al llegar la primavera
se llena de pájaros
y espera la noche
para ver como le nace
a la alondra la mañana

 

 

 

 

 

ANTONIO COLINAS

(España)

 

LUCES DE PRIMAVERA

 

A veces se abre el cielo plomizo y cae un rayo

de sol sobre esta tierra húmeda, vaporosa.

Cae un rayo de sol sobre el almendro grácil,

cae una flecha de oro sobre las aguas muertas,

cae una luz purísima sobre el césped oscuro.

A veces se abre el cielo y deja de sonar

la lluvia entre los álamos, en los tejados viejos.

Hay un hálito fresco en las calles vacías.

Un pájaro se atreve a cantar temeroso.

Se rasgan las cortinas cenicientas del cielo

y un rayo puro hiende la atmósfera invernal.

Entonces en la tierra, en los caminos hondos

de la sangre rebrota una fiebre, un ardor,

y pensamos gozosos que hay otra primavera

ciñendo nuestros cuerpos con sus brazos de luz.

 

 

 

ABDUL HADI SADOUN

(Irak/España)

أغنية ربيعية

في حبك

أنا مثل ذلك المغني البغدادي الذي ينشد:

أنا أعرف أن القلب يهواك

وبُعدكِ عني عذاب رباني.

 

وأعرف أيضاً

أن من يحب

لياليه صعبة

وهائماً سيظل

إلى الأبد.

 

أعرف كل هذا

ومع ذلك لا أجزع

من الجري وراء أقمارك.

 

                                                                                                                           عبدالهادي سعدون

 

 

CANCIÓN PRIMAVERAL

 

En tu amor

soy  como aquel trovador bagdadí que decía

yo sé que mi corazón te desea

y tu ausencia es mi castigo divino

 

Y sé también

que quien ama

tendrá difíciles noches

y sonámbulo irá

para siempre

 

Sé todo

y aún no me canso

de correr tras tus lunas.

 

 

ANTÓNIO SALVADO

(Portugal)

 

 

EM LOUVOR DA PRIMAVERA

 

Junto as mãos e dou-te a primeira flor,

oculta no jardim, da cor que pressenti…

Acaloro no peito um mudo amor

nascido em céu azul e no esplendor

ardente desta luz que só por ti senti.

 

 

 

LAURA GIAMATTEI

(Italia)

 

 

HAIKU DE LAS VELAS 

 

Velas encendidas,

un sonido olvidadizo

se escribe en el cielo.

 

 

 

JURI TALVET

(Estonia)

 

[KEVAD: MUUD ARMUD]

 

 

kevad: muud armud

silmapiirilt –

silmapilk – armutult –

ehtne arm tõukab

 

 

 

[PRIMAVERA: TODOS LOS DEMÁS]

 

 

Primavera: todos los demás

amores en el horizonte

en un abrir y cerrar de ojos

el verdadero amor se derrumba sin amor.

 

 

 

 

JOSÉ MARÍA MUÑOZ QUIRÓS

(España)

 

EL RETORNO

 

Así es ese tiempo: no recibo de su paso otra huella,

otro mejor recuerdo.

Atardece entre sus labios de luz

porque las cosas se llenan de misterio,

de nuevos gestos, de páginas tan blancas

como el guiño de una estrella

en la noche donde un fulgor

domina sus caminos.

Así es

cuando se desnuda de sol y frecuenta el silencio

de los días ahora más nuevos,

casi repetidos en su albor.

Llega el sonido de la vida como un retorno  inesperado,

después de que la oscura mirada de la noche

escape hasta los sauces

que en el parque se esconden entre pájaros negros.

Sentimos cómo brota el preludio del agua

que va llenando las acequias del corazón

y va dejando ráfagas de transparencia

entre la hierba.

Viviremos así, encendidos también

porque el principio de la vida

es siempre solo vida.

 

 

 

LEOCÁDIA REGALO

(Portugal

 

VERDE  AMARELO

 

Agora as acácias

na exuberância

das copas floridas.

Viçosas

frondosas

recortadas no céu opalino.

Generosas

vaidosas

afagadas pela brisa suave

 do fim da tarde.

As chuvas de Março fizeram desabrochar

o amarelo divino.

 

Nesta Primavera

acolho o milagre

da natureza renascida como quem espera

uma lição de vida.

 

 

 

 

CYNDI MORALES

(Colombia)

 

 

 

TRES VERSOS

 

 

A lo largo de las anchas

mangas del kimono,

solo tres versos.  

 

Tres versos

y tan solo una palabra,

amor, florecen los cerezos.  

 

 

 

 

MARIA DO SAMEIRO BARROSO

(Portugal)

 

 

AS NOVAS HORAS

 

 

Os pássaros despontam sobre o teu cabelo,

a águas precipitam-se nas baías.

 As novas horas despontam,

os rios preparam-se para invadir

 a tua boca, entre lances de dados,

marcas deixadas na areia,

augúrios celestes,

ou círculos desenhados

em quimeras que esvoaçam,

quando os caprichos do acaso cintilam

nas linhas sobrepostas

e a vida inicia um novo ciclo,

ao som de valsas, polcas,

inaugurando a sede e a vertigem

no seu secreto caudal.

 

 

 

 

STEFANIA DI LEO

(Italia)

 

 

TRES HAIKUS PARA LA SAKURA

 

                                                                                (Dedicado a Lilliana del Sole) Luna de primavera -es todo lo que queda,de esas flores de cerezos!

 

Es noche ahora.

Entre las flores,

brotan rojas amapolas.
Escribiendo un haiku,

el césped se colorea

de un aliento de poesía.

 

 

 

 

 

LUIS FRAYLE DELGADO

(España)

 

 

 

¿DÓNDE ENCONTRARÉ TU ROSTRO?

 

En el azur que se abate raudo sobre el agua, 
o en los árboles líquidos
navegantes entre dos cielos
sobre el pequeño abismo de lino
que se duerme en el pecho de la tarde.

Todo en el mismo mar de azucenas
congregado en un relámpago,
hablan las ramas temblorosas
en la serenidad del vidrio oscurecido,
conversan las aves con los viejos troncos.

Y en la tarde vulnerada
nuestra única historia se escribe
con silencios.

 

 

GERARDO RODRÍGUEZ

(México)

 

 

 

PRIMAVERA

 

Estalla marzo como un ramo de claveles.

Delicada se apoya la brisa sobre la espuma.

Toda la oscuridad he deseado que amanezca,

me aturde lo escuchado y la esperanza me embruma.

 

Desde ahora soy huésped de una luz silvestre,

instalo ruidos en cada rincón de la casa

y subo la escalera para ocultarme de mi sombra;

planto árboles para que sueñen nubes,

dejo de contar las horas:

ya no me encuentro impaciente ni nocturno

y me balanceo donde todo resplandece.

 

 

Elijo la seda amarilla del mediodía.

En algún lugar el olor de los azahares es realidad obstinada

y la canción del mar lo más importante.

La maleza retoña verdemente

y el horizonte busca mis manos.

 

Al lado de las piedras que junté para vivir,

con las puertas abiertas del mundo,

despido la lentitud herida

para que me indique el camino del bosque

según el azar me lleve.

 

Lejos del nido una paloma picotea lo quieto

para que no se olvide la caricia materna.

 

Ya es tiempo que el agua, la amapola, fuego y polvo

recuerden la palabra que los nombra,

y el viento su origen,

ver partir barcos y trenes,

que los pájaros aprendan a volar con mis alas,

repartir un puñado de granos en diferentes mares

y voces en la yerba.

Verdad dice quien ya es tiempo que todo comience dice.

 

 

 

 

 

 

VÍCTOR OLIVEIRA MATEUS

(Portugal)

 

 

PRIMAVERA URBANA

 

 

A melancolia hoje

não me abandona como na minha infância:

com os homens estrumando as terras,

o meu pai limpando os beirais

para o regresso das andorinhas

e as papoilas irrompendo por entre as oliveiras.

 

A primavera agora adquiriu outros matizes:

os pássaros entram pela clarabóia do prédio,

fazem os ninhos no cimo das palancas,

nas caixas da luz,

enquanto eu, fingindo-me distraído,

espalho migalhas no corrimão mais alto.

 

A primavera já não me acorda

com o sol a bater nas janelas,

mas com o canto dos pássaros

em jogos de ecos na escada de serviço.

Ela tem hoje um contexto diferente:

afasta-me ainda a nostalgia,

mas, benévola e fiel, conserva-me à mesma

a magia dos tempos de outrora.

 

 

 

 

 

GONÇALO SALVADO

(Portugal)

 

 

CÂNTICO DOS CÂNTICOS

 

 

Manancial perfeito és tu, minha amada.

A minha sede a ti pertence

mais do que à fonte que mana pura,

mais do que à água que brota viva

nimbando a terra de frescura.

 

Em ti invoco a primavera, os bosques frondosos,

os vales verdejantes, as colinas deleitosas.

 

Teu ventre guarda o sabor das ondas que

murmuram nas areias a brancura original.

 

É por ti que o mundo renasceu

para o prodígio de contemplar-te

em tua nudez clara e sumptuosa.

 

Com teu silêncio enamorado

és raíz e seiva de meu canto.

 

Fecha de novo teus olhos profundos:

os pinhais ondeiam ao vento,

em calados sussurros

como a minha própria alma quando te amo.

 

Inúmeras romãs avermelhadas,

aqui e ali, adornam os pomares.

Mas só tua boca é plenamente rubra.

 

Beija-me assim!

 

Que nossas bocas febris

se unam com o mesmo anseio

e toda a natureza em delirante festa

consagre o nosso amor.

 

Teu nome é perfume derramado.

Com que fragrância o direi?

 

Ah! deixa-me aspirar longamente

o aroma de tua pele,

o perfume ardente de tua carne!

 

Quero ser tocado por teu hálito, suave alento,

e respirar a delícia perfeita de teu ventre

na plenitude vazia deste silêncio.

Quantas vezes te sonhei sobre um leito de folhagem…

 

Deixa-me adormecer enredado em teus cabelos

entre rosas e lírios florescidos…

 

Em teus cabelos fulgura o esplendor do estio

e o ouro flamejante do poente.

 

Teus seios são taças transbordantes de vinho,

vertidas em meus lábios sequiosos.

 

Teu colo cheira a nardo, incenso e jasmim…

 

ó corpo mais embriagante do que o vinho!

 

Sempre que desfalece a tarde

ouço em tuas mãos o soluço

de uma flor que se fecha

e teus afagos repetem em minha pele

o queixume do vento das searas.

 

Os lagos esmaltam-se de sombras

e de nostalgia

e de minúsculas pétalas humedecidas

como as carícias que trocamos.

 

Longe, o som de um sino de uma aldeia

doira de lamento o teu olhar.

 

Quero morrer nos teus braços

como o ouro no Outono em cada árvore.

 

Oh! uma gota de orvalho a brilhar em tua mão!

 

Do reflexo que faz a lua nas águas

me falam teus olhos em mim.

 

A noite vai descendo lentamente

e acolhe-te em teu seio

reconhecendo em tua face

o esplendor todo das estrelas.

 

A noite é uma labareda que te pensa

e cada astro a arder nos céus te sonha.

 

Estrelas do céu: porque velais o sono da minha amada,

se é ela que, mesmo dormindo,

vos inunda com a sua luz?

 

 

 

 

 

 

BEPPE COSTA

(Italia)

 

 

 

SI FUERA PRIMAVERA

 

 

Si fuera primavera y tuviera calcetines oscuros,

rozaría con dedos ligeros y con manos tus rodillas.

Temblando, avanzaría más allá de tu falda

sintiendo tu calidez, te reconocería…

 

Detrás de los calcetines está tu piel

sin ninguna red. Descubro más sobre ti,

aún más incierto para percatarme

si atesoro el recuerdo de tu amor,

 

hasta donde el alma grita, te sentiría vibrar.

No pude parar o incluso continuar,

al amanecer del día de una nueva vida,

la de los recuerdos, quizás ya agotados,

 

regalando sueños sonriendo solo,

abriendo mis manos hacia un nuevo camino.

Me detendría para ver tus frías lágrimas

mientras temo que el amor de mi vida acabe,

 

y es así que lo intento,

dejando todo mi dolor atrás.

 

                                                                 

 

 

 

ÁLVARO ALVES DE FARIA

(Brasil)

 

 

 

 

PRIMAVERA

 

Assim como nasce a vida

no tempo incerto de nascer,

assim como a raiz na terra

onde a planta se faz e cresce,

assim também

me guardo no estojo de minha memória

para lembrar o que sempre esqueci.

 

Tenho em mim o que me falta,

o aceno que perdi de minhas mãos,

as velhas palavras dos poemas que não escrevi,

o tempo que me faz renascer

a cada hora que não sinto

e me leva sempre ao passado.

 

Assim como nasce a vida,

sinto o nascer dessa Primavera

que atravessa os muros e as árvores

e se deixa encantar nas folhas

que cobrem o silêncio das alamedas.

 

A poesia é muito pouco para dizer,

é quase nada para percorrer as ruas

das pessoas tristes sem saber.

 

A poesia é muito pouco para tudo.

 

Mas ainda assim o poeta caminha

a aridez de um tempo de ausência

e conta nos dias todas as flores

que pensa guardar no seu silêncio.

 

Assim a Primavera que amanhece

na vida dos que olham os relógios

escondidos nas distâncias.

 

Assim a Primavera,

como o pássaro que voa

em busca de si mesmo

para se surpreender no inesperado.

 

Assim a Primavera para que tudo reviva,

nasça novamente nas bocas, nas mãos,

nos perfumes, na face,

no amor que se desvenda para viver.

 

 

 

 

SAKOTO TAMURA

(Japón)

 

 

 

LA PRIMAVERA

 

Cuántos trinos concebidos             

Las nubes

De cerezo en flor

 

 

En las nervaduras                    

Son del agua

Col primaveral                 

 

 

Flores de durazno:

Vive siempre una niña

De cuento innumerable  

 

 

 

ÁNGEL MARÍA DE PABLOS

(España)

 

 

 

MEDINA DEL CAMPO

 

Medina del Campo, flor

entrañable y delicada

que creció en mi corazón

y, en mi corazón, anclada (…)

 

¡Quién pudiera en tus murallas

anclar la vieja ilusión

que es la ilusión renovada!

 

 

 

ALEXANDER ANCHÍA VINDAS

(Costa Rica)

 

 

ECUACIÓN DE LA POESÍA

 

 

Mientras  un misterio

quede vivo,

rugiente o, mudo…

Habrá poesía.

 

Mientras aparezca

un adjetivo

para tildar la belleza…

Habrá poesía.

 

Mientras alguien

se asombre

por alguna luz,

habrá finalmente:

Poesía…

 

 

 

CARMEN PALOMO PINEL

(España)

 

 

 

LA TARDE NOS ES MÁS…

 

 

 

Por un momento, los niños, las abejas y las rosas

nos detienen la sombra.

Por un momento todo tiembla de posibilidad,

la luz se desenferma,

la risa se hace río y toma alas.

¿Por qué la presencia del pájaro es más cierta,

más audible su canto,

más concreto su peso

cuando ya se ha marchado volando de la rama,

cuando ya no lo vemos?

Y luego están las flores

con su naturaleza silenciosa y salvífica:

no les admiro el estar ni el ser

sino el llegar a ser,

su desplegar, su abrirse

a la rosa final, a su promesa

de restaurar el mundo

en cada primavera ya cumplida

y en cada primavera por cumplirse.

 

 

JOSÉ AMADOR MARTÍN

(España)

 

 

 

Bajo el cielo azul

en los límites de los jardines de los árboles.

 

El horizonte nublado,

todo el jardín como un cuerpo,

los pétalos de las flores

que guardan sus huellas en la nieve,

un frío de cristal,

los altos cielos  llenando de luz la tarde.

 

Brota perenne la belleza de una nube descolgada.

En la cueva del aire

aparece temprana la rama del almendro

que me encuentra leyendo entre los troncos

la historia de los árboles, nuestra historia

 

Fuera las flores

en el universo tendido del invierno.

flores sin tallo, alas de un amor deshabitado,

sombras en la sombra  que se lleva el viento,

cielo azul y suelo rosa y verde

que tienen las últimas tardes de febrero.

 

Jardín de flores y de ausencias,

sin caminos

sin puentes sobre el agua

para quedar en ellos

como quedar entre las páginas de un libro

 

En el jardín revolotean los sueños

vive la pasión

y, cautiva de luz,  entre la espiral del viento

se anuncia la primavera.

 

 

JONATHAN REYES

(Puerto Rico)

PRIMAVERA

 

No digamos ni amapola sin piel

ni buganvilia para toda la vida

sino tus ojos ahogados en el océano

son oleaje.

No lloremos en la huida

crepúsculos y aguardiente

y a cada verano

robemos los veleros y la nostalgia

más de tus labios la tristeza 

al mar su espuma; de los nervios

la gardenia

su fragancia desquiciada

 

Porque todo lo que llega al cielo

alguna vez ha sangrado