Poemas. Montse Villar

Los niños juegan a la guerra

con balas que matan verdades.

Yo jugaba con dulces armas

que brindaban risas y tardes.

 

Los ojos se les han hundido

por el odio, cieno de  vivos,

su muerte, anónima sangra

en la desidia de nuestra alma.

 

Nuestras miradas eran brisa

de atardeceres y playas,

sueño de la futura noche

que abrazaba almohadas.

 

Mis niños son las ausencias

de los recuerdos de hadas,

los ignorantes del silencio

en su nocturna emboscada.

 

Dadme un fusil de madera

que les devuelva esperanza,

que les enseñe a ser niños

de juegos, palabras y magia.

 

Dadme destinos infantiles

que abandonen las fronteras

del suicidio a la guadaña

y  que la nada se disuelva.

……  ……

Qué fría es la muerte
cuando se te acomoda dentro
y escarcha tu alma.

Qué hueca la vida
si la muerte la empapa
consiguiendo que hiele.

Qué silencio inútil
el no entender el abrazo
que recibes si te aman.

Qué lucha absurda
ignorar que la muerte
siempre te alcanza.

Montse Villar, 2012

[http://montsevillar.blogspot.com]

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