El poeta Carles Duarte, en el Teatro Liceo de Salamanca (Foto de Jacqueline Alencar)

 

Crear en Salamanca estima un privilegio difundir (en España, Portugal y América Latina) la magnífica poesía de Carles Duarte i Montserrat (Barcelona, 1959), participante del XVII Encuentro de Poetas Iberoamericanos celebrado en salamanca en octubre pasado. Poeta, lingüista, narrador y traductor, actualmente es presidente del Consejo Nacional de la Cultura y de las Artes. También dirige la Fundación Carulla. Su obra poética comprende 21 títulos: Vida endins (1984), Paisatges efímers (1989), La pluja del temps (1990), La pell del somni (1991), Llavis de terra (1993), Terra (1994), Triptic hebreu (1996-1997), D’una terra blava (1997), Khepri (1998), Ha-Cohen(1999), El somni (2000), El silenci (2001), La llum (2001), Primavera d’hivern (2002), El centre del temps (2003) Els immortals (2006), Miratges (2006), Marintim (2008), El dolor de la tarda (2009), Arvad (2009), Vesteix la mirada (2009). Todos ellos se han reunido en S’acosta el mar (Poesia 1984-2009), publicado el año 2010. Posteriormente ha publicado A quatre mans (2011), Alba del venpre (2013) y La mà del temps (2013). Su obra poética, reconocida con varios premios, ha sido incluida en antologías nacionales e internacionales, además de haber sido traducida al francés, hebreo, italiano, castellano e islandés.

Los seis poemas han sido seleccionados por el poeta Alfredo Pérez Alencart, profesor de la Universidad de Salamanca, y extraídos del libro “Alba de la noche” (Universidad de Jaén, 2013, pp. 78. La traducción es de José Luis Atienza y los grabados de A. Hervás Amezcua. El prólogo lleva firma de José Ángel Marín).

 

 

 

EL YO QUE DUERME

 

 

Somos multitudes en la mirada.

Qué queda en este yo de hoy
de todos aquellos que fueron,
de nuestros yos de antes,
de los otros yos que eran?
Olas, chispas,
cenizas.

 
La muerte y el yo
unidos en este sueño
que nos atraviesa

 

 

 

NAVEGANDO A TRAVÉS DE LAS ESTRELLAS

Ávidos de vida,
sedientos de horizonte,
somos un gesto del paisaje.

Arboles de orilla,
nuestro mundo nace y muere dentro de una piel de luz:
vivimos en los ojos,
nos construimos de olas y de sueños.

Hundimos las raíces en una tierra antigua,
de viñas y olivos,
de palabras trabajadas por los siglos,
de insaciables anhelos de descubrimiento.

No tenemos nombre,
somos sombras de otros rostros que fueron,
buscamos nuestro nombre en el pasado,
en un trayecto que apenas si llegamos a intuir.

Nuestra geografía es la del mar:
lo navegamos para ser, nos desaprendemos.
El anochecer nos trae la voz de las estrellas;
el canto que nos ilumina
en la tiniebla encendida del crepúsculo.

Nos dirige el viento de las constelaciones.
En la nave, la mirada es el destino.

No hay sino una ruta
y allí de nuevo hallamos quién éramos.

Mirando los astros,
sentimos nostalgia de universo.

Cartografiamos la noche,
navegamos desnudos,
en silencio,
a través de las estrellas.

 

 

 

 

ALBA DE LA NOCHE I

Vencido,
vencido por mí mismo,
por el lento veneno que va oscureciendo
el alba de la noche
encendida de cristales
que se van fundiendo en el mercurio del anochecer.

Vencido por la ola poderosa
que coge un nuevo impulso
contra mi cuerpo ya exhausto
hasta abatirme,
hasta extinguir el aliento
de donde resurgía el sueño.

La lágrima es un lago de luz y de dolor.

 

 

 

 

 

 

 

OCÉANO DE SUEÑOS

Somos navegantes de un océano de sueños
hacia un destino de hielo o fuego.

Tercos, vamos tejiendo anhelos
bajo cielos tan transparentes como el agua
desde el afán de ser y de construirnos.

Sentimos el gesto silente del árbol que se alza,
cogemos la piedra desprendida en las manos,
nos descubrimos desnudos entre los brazos del viento,
hacemos de la piel un trozo de tierra conmovida.

Miramos la noche, miramos el paso de los astros;
nos es propio vivir y nos es propio morir
para que otras vidas sean;
el ciclo nace y se consume;
somos una espiga que crece
y que será segada;
besamos la luz,
la luz nos besa;
perdemos solo aquello que poseemos.

 

 

 

FRONTERA I

Llueven gotas de mar,
cabalgan intrépidas las olas,
el esmalte del azul en el cielo,
el olor a nieve en la claridad del aire.

Miramos desde el recuerdo,
la piel es donde acaba quién somos;
tocamos, nos toca el mundo.

Hay días, sin embargo,
donde se vulneran las fronteras.

También del cuerpo.

 

 

 

 

TU MUERTE, LA MÍA

 

 

Tu muerte ya tiene diez años
y arraiga en mí como si se tratase de un árbol,
un tamarisco imponente de corteza cálida
que me va secando la lágrima de los ojos.

Tu muerte se ensancha en mí,
como un invierno.

Escribo un nombre en las paredes del aire.

Tu muerte convive
con otros muertos
que me abruman las manos
y que me habitan.

El alba de la noche alienta soledad.

 

 

 

 

 

“La poesía de Carles Duarte se arraiga en el mar que nunca es como siempre; y en la fuerte pulsación de lo telúrico o en los pliegues del Amor: también en los vastos dominios de lo numinoso, allí donde sucede la Luz. Poesía creíble, poesía que responde si la escuchas o la lees. Bienhaya un Poeta de su voltaje”.

ALFREDO PÉREZ ALENCART

 

 

Carles Duarte con Noguerol (España) Matitiahu (Israel), Parente (Brasil), Luis Rafael (Cuba) y Mares (Colombia).

Foto de J. Alencar

Duarte con el poeta Carlos Aganzo, director de El Norte de Castilla (foto de Jacqueline Alencar)