Marcelo Gatica, el día de su boda (Tallin-Estonia)

 

 

Crear en Salamanca tiene el privilegio de publicar una selección de textos del libro inédito “El mar ya no es”, de Marcelo Gatica (Cauquenes, Chile, 1976), poeta y doctor en Literatura Hispanoamericana por la Universidad de Salamanca, con una tesis titulada titulada: “Rodrigo Lira Canguilhem: Una propuesta poética en tiempos de desolación”. Ha publicado los poemarios ‘El extramuro /Väljaspool-müüre’ (Estonia, 2018), ‘Anclado al Pescador de Mares’ (2016), ‘Crucial’ (con Pablo Gutiérrez, 2014), ‘Portafolio. Poemas a Pie de Página’ (Con Camilo Cantillana, 2014). En Chile publicó ‘Barios buelos: boladas boludas’, de Rodrigo Lira Canguilhem (Piélago Casa Editorial, Santiago de Chile, 2016), y en Estonia ‘Vientos del sur / Lounatuuled’, antología de poesía chilena seleccionada e introducida por él, con traducción de Carolina Pihelgas, Mariliin Vassenin y Helina Aulis. Tallin, 2015). En su país también publicó el poemario colectivo Taller Literario (2001), el libro de poesía a tres manos A-Trio Poético (2003) y poemas varios en Calíope, revista de poesía (2000-2003), obteniendo el Premio de Poesía de la UMCE (2003). Ha recibido el Accésit del Premio Internacional de Poesía “Luis López Anglada” (Burgohondo, Ávila, 2008) y el primer accésit del Premio González-Warris de Poesía (Barcelona, 2012). Sus poemas se encuentran en una decena de antologías publicadas en España y Portugal.

Oleaje, de Miguel Elías (Ilustración para el Accésit)

 

 

Un jurado, integrado por António Salvado, Carmen Ruiz Barrionuevo, Pilar Fernández Labrador, Jesús Fonseca, Alfredo Pérez Alencart, Carlos Aganzo, José María Muñoz Quirós, Inmaculada Guadalupe Salas y David Mingo, con Victoria Pérez Castrillo como secretaria, concedió el Accésit del prestigioso VII Premio Internacional de Poesía ‘Pilar Fernández Labrador’ a su libro ‘El mar ya no es’, del cual se ha seleccionado esta muestra que hoy ofrecemos en primicia. Crear en Salamanca  agradece este privilegio a la entidad convocante del galardón. El libro será publicado por Ediciones de la Diputación de Salamanca y está prevista su presentación el mes de octubre, dentro de los actos del XXIII Encuentro de Poetas Iberoamericanos, que estará dedicado a Nezahualcóyotl.

 

Todos los poemas seleccionados son inéditos.

 

 

 Foto de José Amador Martín

 

CITA INICIAL

 

 

 [ Ya no habrá muerte, ni habrá más llanto,

ni clamor, ni dolor; porque las primeras

cosas pasaron […] Vi un cielo nuevo y una tierra nueva;

porque el primer cielo y la primera tierra pasaron,

y el mar ya no es ]

 

Apocalipsis 21: 1-4

 

 

 

 

DISCUSIONES SOBRE LA LUZ AL FINAL DEL TUNEL

O AL PRINCIPIO DE LAS PALABRAS

 

 

(Α- Ω) ∈ ∩ 

{ después del túnel viene el mar

después del mar viene la luz

después de la luz viene el túnel

y nuevamente el agua lo consuma todo

y despertamos en el centro

             o en el medio de un silencio de Bach

en una nota numinosa y abismal

                  en una cadencia que es lo más parecido

al lenguaje del agua

             que no sabemos dónde empieza ni donde termina:

un túnel abierto por ambos lados

                     donde fluye la luz quise decir un océano

como una constelación

              flotando en dirección al techo inverso del mar

la luz

   cayendo

como una gota cósmica

                  en el úniverso lóbrego

los cuerpos se desintegran

          al final del túnel

tras la última ola de luz se balancea

una pregunta con forma de agua

al otro lado

es el principio

un alfabeto táctil

sin palabras

solo pulsaciones

es la época cuando descubrimos

que la mano no era la mano } ∈ (Α- Ω)

 

 

Foto de José Amador Martín

 

EPITAFIO DE NAVEGACIÓN

 

 

[ La idea de cultivar lo mejor de las personas

siempre ha sido responsabilidad de los poetas,

de los filósofos, de los escribas, y el mundo del poder

siempre ha tenido un problema con esto (…).

Las mejores mentes de nuestra generación están por ahí,

pero la mayor parte del tiempo se encuentran aisladas,

escribiendo libros que no van a ser publicados

o poesía que nadie leerá. Se tienen que organizar de nuevo]

 

 Rob Riemen, Para combatir esta era

 

 

Elegimos el silencio

elegimos bajar a los subterráneos

del cuerpo

de la piel

instalamos brújulas de agua por las calles

para capturar

                   ciertos sonidos

ciertas cadencias

                    ciertos latidos

de corazones

                     expansivos

al eco de la poesía en estado puro

en la lejanía de las luces

surfeamos en la madrugada

                          compartiendo horizontes

                          planicies azules

                          a través de un reino invisible

a simple vista

parecíamos indiferentes

leyendo huellas de un naufragio

en los bancos de un otoño amarillo

hipnotizados por el abismo

de una hoja al viento

aletargados por el tráfico de imágenes

ciegos por el esbozo de la luz al tacto

sordos al murmullo de los tertulianos

que hablan sobre lo justo y lo necesario del lenguaje

aparentemente dormidos por el dictado de

repetidas palabras que ya no salan

la carne

pero sabíamos que un poema

            es uno de los organismos vivos

que superará la extinción planetaria de los cálculos     

                             

Elegimos un silencio desértico

un paso

             un verso

un sonido de agua

elegimos la sal

amasar un viento invernal

anclado a la espalda

                   mientras guardábamos

                   como el tesoro de un niño

                   la palabra mar en nuestros bolsillos.

 

 

 

 

 

CÓMO NO ES ESCRIBIR UN POEMA

POSMODERNO EN EL AEROPUERTO DE PARIS

 

 

[ Quiero tocar el cielo, sentir ese azul tan ligero/

pero no puedo hacerlo, así que dejaré este mundo/

Todos los que han oído de mí/

no se sorprenderán de mi marcha]

 

Xu Lizh

 

¿Hay algo más plano que habitar un túnel artificial

atestado de hologramas

y música de aire acondicionado

sin sol ni barro?

¿En tránsito o enlace como una incubadora

preservando a un feto para el

salto al vacío?

Ciertos aeropuertos son lugares colonizados por túneles atemporales:

entras en un país y luego de unas horas en un túnel con sillas

apareces por arte de magia mecánica en la otra parte del mundo /

como espectros virtuales somos desplazados

con señales de un cuento artificial, luego de pasar por la policía

por un camino previamente armado nos llevan por la zona

de perfumes franceses y los suvenires MADE IN ASIA

¿Qué es lo más sorprendente

me pregunta por el Facebook un compañero

del Pedagógico?

Mientras en las pantallas

fluyen las imágenes en directo del incendio de la Notre Dame.

 

Solo entonces, veo dependientes chinos multiplicados

en las tiendas hablando en francés para atender a su manada

de fotógrafos que han salido de esa gran muralla y sentado en el pasillo

me imagino [cinco horas imaginarias de espera] veo a cada uno de esos chinos

que compran en Gucci y Channel, veo sus rostros enmascarados

para no contaminarse o contaminar, veo sus sonrisas diminutas de cine anime,

veo lo que ven sus ojos, y me hielo, porque tras aquellas máscaras blancas

aparecen los jefes fábricas de un medievo alterno,

veo los fabricantes de suvenires e imanes del Roma,

Paris, Londres o Madrid para estampar en la nevera.

(y recuerdo al Xu Lizh, el poeta de los ensambles

de los móviles que se lanzó al vacío porque sus ojos

eran tragados por la luz de las pantallas

que debía armar por 12 horas seguidas.)

 

Y veo su verso

en una tabla de náufrago

como un haiku guillotinado.

 

Me entrenaron para ser dócil:

«soy como un muerto

 que abre lentamente

la tapa del ataúd».

 

Y pienso o deliro que las palabras cada vez

se alejan más de las cosas como alguna película

en que te quitas las raíces oceánicas

de los ojos

porque la realidad

es acuosa

y el oxígeno

sólo es una estrategia

de alimentación forzosa.

y sigo en trance

o en tránsito

dócil                  dormido como una ballena

en una acuarela

alejado del mundo sin el mundo

estoy distante de la ciudad de las luces

y entro en el túnel para el vuelo

en otro laberinto

el asiento 50 E

al lado de los motores

el tiempo se derrite

y el aeropuerto

sigue desplazado como un gusano

inadvertido cruzo el Atlántico

inadvertido me ofrecen

una diminuta botella de champagne

inadvertido

el Amazonas quemándose

mientras mis fotos de la Notra Dame

en llamas

ya han sido compartidas

por mis amigos

y seguidores imaginarios de Facebook.

 

 

  Foto de José Amador Martín

 

APROXIMACIONES AL METEORITO

 

 

∩ { mi hermano menor desde la infancia siempre ha tenido la extraña capacidad de pensar en números – dice que la ingeniería en matemáticas es la ciencia del futuro y el que no coma y mastique números será como esas masas amorfas que crucificaron al número 7 } ∩ ∈ ⊆

 

∩ { no cree en los predicadores del fin del mundo pero con toda convicción sostiene que llegará el día que no comeremos pescado y que de seguro en el próximo milenio caerá un meteorito a la tierra } ∩ ∈ ⊆

 

∩ { al final se licenció en Matemáticas aunque honestamente siempre he pensado que es una especie de astronauta atrapado en un edificio de una transnacional de seguros especulativos del tiempo } ∩ ∈ ⊆

 

∩ { me mira con unos ojos geométricos y me habla con la tranquilidad de un zapatero, que arregla aquellos balones de infancia que perdíamos en la casa de un vecino fantasma } ∩ ∈ ⊆

 

∩ { diseña los modelos proyectivos para las pensiones de los jubilados, conoce la esperanza de vida de cada habitante del planeta y sin escalofríos me dice que con 3 o 4 variables puede proyectar la muerte o el meteorito individual a quien se lo pregunte} ∩ ∈ ⊆

 

∩ { en voz baja concluye que todo cabe en los primeros 10 números de la recta pero que cada cierta cantidad de intervalos se dan anomalías como la caída de una estrella a nuestro planeta de agua } ∩ ∈ ⊆

 

 ∩ { pero mi hermano menor dibuja una fórmula secreta en la arena como un Cristo frente a los religiosos del lenguaje literal del mundo } ∩ ∈ ⊆

 

∩ { entonces, veo números y letras expansivas como notas musicales } { y pese a la tormenta de meteoritos que como piano desafinado aúllan ciertos profetas } { mi hermano me susurra que el fin del mundo será en un abrir y cerrar de ojos } { que por fin viajaremos a la velocidad de luz, simplemente, porque ya no seremos de agua } ∩ ∈ ⊆

 

 EL EXTRAMURO VÄLJASPOOL-MÜÜRE, de Marcelo Gatica

 

LOS EUCALIPTUS SE ENGULLERON A LAS RANAS

 

 

Hoy todo el mundo lucha por las abejas

que son el ser vivo más importante del planeta

pero yo pretendo dar la pelea por las ranas.

 

Me comprometo a escribir los más bellos

e incendiarios poemas a las ranas,

daré un me gusta a cada página o ensayo

o mención que haya de ellas,

a toda nota de prensa de estos micro dinosaurios verdes,

caminaré por las calles, estampando en secreto sus imágenes

 

Aunque declaro mi imposibilidad

con los límites del lenguaje

y las matemáticas

Aunque mi guerra no sea

por todas las ranas del mundo,

lucharé por las ranas de mi infancia,

sudaré sangre y ceniza por ellas.

 

De un año a otro fueron desapareciendo,

mi abuelo para convencerme me dijo que tal vez

exista un cielo de las ranas

para calmar mi cólera.

 

Nadie se dio cuenta

de su extinción

ni el Estado

ni la Iglesia

ni Carabineros de Chile.

 

Mi tío René un experto plantador de pinos y eucaliptos

me develó el secreto:

los eucaliptos se comieron las ranas,

una a una

verano a verano fueron devoradas

por la ambición de la madera.

 

Tal vez, algún día retornen,

mi abuela creyente enfatiza

que no habrá más diluvio

porque el próximo fin del mundo

será de fuego

y se engullirá a todos los eucaliptos

en memoria de las ranas.

                                           

Foto de José Amador Martín

GOLPEAR EL VIENTO COMO

ÚLTIMA TÁCTICA DE RESISTENCIA

 

 

Golpear el viento

se ha transformado en mi estrategia revolucionaria

pretendo herirlo a muerte

para ello construyo

un estado de excepción entre

el espacio y el tiempo

es decir, entre la palabra mar

y el sonido húmedo

de la ola estallando en mi frágil

cuerpo

emerge la nostalgia de aquella noche

que vi por primera vez

la luna balanceándose en el océano.

 

A esta altura no son los

sacerdotes ni chamanes

los habitantes

de la orilla del viento

como diría mi profesor de Castellano

son solo la pantalla metafísica del Espíritu.

 

Hay que dar con el reverso del viento

aquello ocultos que controlan

las demoliciones del agua

y hasta el precio per cápita del alma,

aquella materia elemental del cuerpo.

 

Golpear el viento, herirlo a muerte

se ha transformado en mi estrategia

revolucionaria,

que estalle en mil pedazos como

las escamas

de los ojos del que lea

estos versos de aire.

 

  Foto de José Amador Martín

 

 

PROPAGANDA

 

 

El fin de la historia por mucho tiempo

fue un slogan

pero todo cambió el 2008

después gol del niño Torres

a Alemania, 

fui testigo directo

frente a la pantalla plana

acompañado de un cacao caliente

en la chocolatería Valor de la calle Libreros.

Luego de las celebraciones

el llanto, la euforia y tocar la historia (del fútbol)

luego del climax,

aquel orgasmo social futbolero

vino un silencio mortecino

como de vidrio

que absorbió todas las distracciones.

 

Un espectro cruzó nuestras calles,

como el ángel de la muerte en la noche

de Pascua, iba succionando la vida

de los ventanales de ciertas cafeterías

de ciertas puertas que fueron cerrando como ataúdes,

porque la historia nunca se acaba del todo

porque la siguen escribiendo los vencedores

habitantes de áticos con aire acondicionado

atestados de cuadros de pájaros

de pintura abstracta

y despertamos

cuando apareció el primer anciano

desahuciado en Salamanca

guillotinado por unos fondos

buitres-

Foto de José Amador Martín

 

 

PESE A LA TEMPORADA

DE SEQUÍA EN EL HORIZONTE

 

 

Pese a morder la tierra,

pese a la desaparición de mis huellas

como si fuera un animal extinto

de antes de la caída del meteorito.

 

Pese a dejar los gruñidos inadvertidos

de los que mastican penas en la calle,

pese a las avenidas que se tragan el oxígeno

de los ojos de ciertas estatuas de barro.

 

Pese a la sequía en la anatomía

de mis manos sin ríos ni mares,

en plena temporada de noticias falsas

cuando nuestros cuerpos son cifras evaporadas al tacto.

 

Pese a la aparente temporada

de sequía en el horizonte

salgo a cazar erupciones de luz

en el iris de tus ojos.

 

Perfil de Salamanca, en la tormenta. Foto de José Amador Martín

 

Familia Gatica-Aulis, en Luxemburgo