Busco la luz y la sombra -con sus bordes de fieltro, de féretro, de furia- es un espasmo de mar escupiendo sus muertos en la arena. Busco la luz pero el dolor tiene cierta condición nocturna. ¿Qué queda cuando no quedan el rayo vertical, la longitud lasciva de la primavera? La espalda cosida a la pared transpirando una fría humedad de molusco. Pequeños poemas de sangre tallados con los dientes.
5 Jul 2012
