El origen del mundo son tus manos, los pájaros que cabalgan mi cansancio en la pálida bóveda del aire como una lenta cascada de sed. He viajado en los círculos del tiempo hasta encontrar esta piel vesánica de arena, hasta amanecer entre sus turbias algas. Brisa de noche, un cuajo de sol inunda el cielo. El tiempo que no tropiezo con tu tacto no es ...